A Caballo

Silencio, me estoy tirando al monte, silencio,
hay pasos que me vienen siguiendo...
pero esos que me ha dao’ siempre igual,
jaleo, ¿tú te vendrás conmigo?, jaleo,
si hasta al cerrar los ojos te veo,
si nunca nos vienen a buscar...

Y los olivos me cuentan que me canso de soñar contigo
que estoy acorralado y no me quedan tiros,
que va siendo hora de despertar.
Y en los nogales acuesto al beso que te empaña los cristales,
el que ha escrito con mierda entre los matorrales que va a morir en un barrizal.

Y tallo corazones a navaja en el torso desnudo de un naranjo,
que quiero ver bajar de tu mirada,
con las armas cargadas, bandoleros a caballo,
y con sus crines hacerte una cama para que siempre duermas a mi lado,
y darnos al vaivén de la mañana
que nos dará mas vueltas que una piedra en un barranco, que una piedra en un barranco.

Te huelo, te crees que estoy roncando y te huelo,
y vuelo entre la cama y el suelo.
Y vuelvo pa’ quitar el serrín a tiempo, a tiempo de decirte...nos vemos
Y yo seré la sombra de un sueño,
la luz será la luz de un candil
y de un almendro te haré una flauta para que la sople el viento
y una cachaba para apalear al tiempo que siempre se nos quiso escapar,
y de una encina te haré carbón si se te cae la noche encima
y que su mando sea un paño de cocina para desempañarte el cristal.

Y agárrate a la grupa si empieza a oler mal,
que vamos galopando hacia ningún lugar,
y ahuecando, que vienen a miles los Guardias Civiles y la Nacional
y con menos papeles que una liebre andar,
por trochas y caminos volver a empezar
donde no haya un ojo que vigile.

Cansancio.

(sin titulo)
Cuervos malditos picoteando tus venas,
ya no quieres ser tu, ya no quieres escuchar tu propia voz.
Y tus venas se resisten y cantan su triste canción absurda,
tal vez ya es hora de dormir.

Una vez más la madrugada te ha encontrado
tejiendo mil sueños con los dedos rotos,
la claridad te enceguece y los cuervos han huido.
Te ves tú, tal como eres…
Rompes en llanto (que nadie te vea).

Crees que un poema salvará tu vida
y le pides a la Luna que no te olvide nunca
para que así un día las palabras empiecen a sobrar.

Pero date prisa, que la vida pasa y a ti se te pasa,
que no hay remedio para un corazón que ha nacido quebrado,
que tus labios mueren lentos y tus besos no se quieren.
Si vas a llorar que no te vean sus ojos.

Estás tan llena de nada, tan falta de dicha.
Loca de tan vana existencia,
y qué importa ya si te amó o si le amaste.
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Me canso, ¿sabes? de ir en contra del viento y de la vida...de que sólo las lagrimas vayan en mi dirección. "Nuestro triste y asqueroso corazón".

blah...blah...

"Cavé mi fosa entre tus cosas, aburrido de haber sido el que más amor te dio"

Me vuelves loca, no me molesta.
Dejame callarme con el nudo en la garganta que me crean tus roces.
Nunca dejes de mirarme.
(...) ( indefinidamente inconcluso. Hasta que olvide el agobiante sentido de mi vida amorosa).

Por ahora, dejo versos de la decima Musa, la divina Safo:

Viniste, te anhelaba,

y refrescaste mi alma incendiada de deseo.

Dato Curioso: Yo, Ericka, vivo en constante espera de aquel instante. Es que cuando pasa, no pasa.

"Al Navegante"

No me gustan los premios, ni quien los convoca, ni quien los da, ni quien tiene el poder de decidir en cada momento que obra es buena y cual no lo es.

No creo en la limpieza de los jurados, en la figura de los críticos, en el consejo de los profesionales.

No creo en aquellos que tiran por el suelo el proceso de aprendizaje de un artista.

No idolatro ninguna corriente, ni sigo normas literarias, ni me ajusto a un guión. Sigo sin emocionarme al encontrar un adverbio de cantidad en un texto.

Pienso que la literatura es como el vino rasca o no rasca y además mejora con los años.

NECESITAMOS EQUIVOCARNOS PARA CRECER.

... porque es la única manera de seguir evolucionando...

Espero que encuentres de mi mano un literatura repleta de errores, de dolor, de emoción, de misterio, de poesía, de FE.

Espero que lo único que puedas decir al terminar uno de mis libros sea "esto sí es diferente".

Pero sobre todo, espero que disfrutes leyendo
tanto como yo escribiendo.

Mónica Martín

-----> una gran escritora es dueña de estas palabras, yo las he robado por su hermosura y verdad.

Absurdo Ritual

' Que si no amanece me crezco y me puedo tragar cucharadas de la oscuridad de tus ojos, y así me alimento. '

Porque era entonces cuando las noches eran largas, y azules y negras, y brillaba una Luna sobre nuestras cabezas y no habían flores y no importaba. Porque fue allí donde en silencio colapsaron como cuatro labios y como veinte dedos y ya no quedaba nada. Y entonces las luces perecieron bajo pupilas dilatadas. El adoquín se quedó sin pisar…aunque tal vez el adoquín no existía.
Pero fabriqué casitas de paja con sueños por dentro, y el lobo las trajo abajo pero yo no estaba. Estaban ellos, los sueños. ¿Qué querías que hiciera?
Recuerdo que tal vez Corrí a buscarte, pero no te encontraba, pero no volví a encontrarte. Si quieres ahora puedes decirme dónde estás, y podemos creer que Ausencia no ha nacido, y podemos correr y volar y gritar y escribir en las paredes lo que se nos venga en gana. Que odiamos al mundo y eso nos deleita, que lloramos en cuartos oscuros donde nadie puede oírnos, que las razones no son tan racionales, que todo, todo pertenece a un molino de mierda.

Porque fue entonces cuando sabía recordarte, cuando sabía amarte. No, es cierto, ahora no sé cómo hacerlo. Pero te amo aún. O tal vez no te ame ("ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero" Neruda). Porque mi alma delira cuando miro al cielo y no encuentro aquella estrella dispuesta a llevarme. Que me lleve lejos, donde ella quiera. Que me tire a un agujero negro, que mi sangre brote y se vuelva polvo.

"¿Sabes lo que haces?" No. Nunca. Pero no importa. Amo a una poetisa e idolatro a un poeta de mierda, odio mis ojos por los que me conoces tal y como soy, desprecio las mañanas y detesto la rutina. Existo, no sé si viva. Me aburro, y las palabras, como siempre, se me agotan. Llevo en mi pecho un corazón agonizante que revive con un beso y respira con abrazos.

"El Ausente II"

Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado

Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.

A.P

claroscuro desencanto.(?)

...(sin título como todo)...
Y en cuanto a mí,
supongo que las palabras siempre han de sobrar.
En cuanto a mí
es difícil afirmar que si me aburro
voy a salir corriendo.

Cuando decido que las voces me enloquecen
estoy conciente que la mía me hace falta.
Si, lo se. Dije que la luz no era necesaria.

Ahora hasta el poema deja de lado su importancia,
y yo me siento cruzando las piernas
pensando en lo que quiero y no quiero decir.
Ahora, es posible que me calle por completo.

En cuanto a mí,
(en conclusión)
creo que no tengo nunca nada que decir.
Aunque sea una redundancia.

Escribir, que se supone que es lo mío, me lleva de cabeza al abismo.
Tu, que deberías ser lo mío, me abandonaste en el borde.

Lagrimitas traicioneras...?

En tu agujero

Me importa una mierda los labios que quieras bordar,
pero con la que cae...
¿dónde vas desde que te han cerrado los tejados?
me limo las uñas, no tengo ganas de trepar
la verdad es que ni ganas de nada,
tengo ya los nudillos cansados
de quitar cascotes cuando me empiezo a derrumbar, de apilarlos para sombrear
y anudarme desnudo en tus brazos.
Que teja en las tejas la lluvia, que a mi me da igual,
más difícil para resbalar, más sencillo quedarme enredado.

Después de pasar la noche en tu agujero,
salgo del portal, y todo me importa un huevo
empiezo a escuchar un avispero
y me vuelvo contigo y lo veo a colores,
mi lápiz entiende de sucios amores
y unas sábanas chorreando le da por pintar.
Y de puertas pa fuera se hará todo añicos,
pa cuando te enteras ya soy tu abanico
que me hice con varas del aire pa no molestar.

No busques razones de piedra, no vas a encontrar
más que hiedra intentado abarcar campos yermos que tengo por dentro,
y barro y manchitas muy secas que dan que pensar,
adoquines que están por pisar,
pisotones haciendo senderos.
Que ya tengo bastante con lo que poder fumigar
calendarios que tiran patrás,
tengo los dedos amarillentos de buscar
candela en la estela que haces al pasar,
de estañarme a tu enjambre y libar con el humo de mis pensamientos.

Después de pasar la noche en tu agujero,
salgo del portal, y todo me importa un huevo
empiezo a escuchar un avispero
y me vuelvo contigo y lo veo a colores,
mi lápiz entiende de sucios amores
y unas sábanas chorreando le da por pintar.
Y de puertas pafuera se hará todo añicos,
pa cuando te enteras ya soy tu abanico,
que me hice con varas del aire pa no molestar.

Corté la garganta del gallo que quiso cantar
alboradas para celebrar que la noche se estaba muriendo.
Que si no amanezco, me crezco, y me puedo tragar
cucharadas de la oscuridad de tus ojos,
y así me alimento.